Marzo, brazos yermos nada de fiestas.

Marzo, brazos yermos nada de fiestas.

Secas las doce en punto mala estalló en mi mano
la intención de muy cerrar el no en el
nunca endurece frío este portón
de buena lámina volado hoy mismo 

antes de avisar si es que se rompió 

mi hermana entre mi hermana
cuantos años de apoyar su trenza en el amén 

eran las dos prestando sueño y camisón sin

hacerse la pregunta sigue en el hilo de
la fruta tibia a punto de caer
esas ciruelas de febrero en tanta
tierra se desprecian solas contra el suelo.

Marzo, los brazos yermos nada de fiestas.